Tango

Inventor del misterio, bandoneón gigantesco,

Buenos Aires escucha mi silencio y mi lucha.

El recuerda conmigo las monedas azules

y me presta el olvido de su ir y venir.

gorriones sin techo, su cintura de rio

son también algo mio, yo también los respiro.

Buenos Aires es un duende, una copa de vino,

ese amigo sin nombre que se encuentra al azar.

"Roberto Goyeneche"

Gracias por todo R. Gatti.

Hombre, hombre?

Lejana tierra mia

bajo tu cielo,

bajo tu cielo,

quiero morirme un dia

con tu consuelo,

con tu consuelo.

Y oir el canto de oro

de tus campanas

que siempre añoro;

no se si al contemplarte

al regresar

sabre reir o llorar...

Silencio de mi aldea

que solo quiebra la serenata

de un ardiente Romeo

bajo una dulce luna de plata.

En un balcon florido

se oye el murmullo de un juramento,

que la brisa llevo con el rumor

de otras cuitas de amor.

Siempre esta el balcon

con su flor y su sol...

Tu no estas, faltas tu...

Oh! Mi amor...

Lejana tierra mia

de mis amores,

como te nombro

en mis noches de insomnio

con las pupilas

llenas de asombro...

Dime, estrellita mia,

que no son vanas mis esperanzas;

bien sabes tu... que pronto he de volver

...a mi viejo querer.

Africa

Hasta hace veinte o treinta años, la pobreza era fruto de la injusticia. Lo denunciaba la izquierda, lo admitía el centro, rara vez lo negaba la derecha. Mucho han cambiado los tiempos, en tan poco tiempo: ahora la pobreza es el justo castigo que la ineficiencia merece, o simplemente es un modo de expresión del orden natural de las cosas. La pobreza puede merecer lástima, pero ya no provoca indignación: hay pobres por ley de juego o fatalidad del destino.

Los medios dominantes de comunicación, que muestran la actualidad del mundo como un espectáculo fugaz, ajeno a la realidad y vacío de memoria, bendicen y ayudan a perpetuar la organización de la desigualdad creciente. Nunca el mundo ha sido tan injusto en el reparto de los panes y los peces, pero el sistema que en el mundo rige, y que ahora se llama, pudorosamente, economía de mercado, se sumerge cada día en un baño de impunidad. "E. Galeano"

Tu alma que es igual que la mia

herida y sufrida,

herida y sufrida,

y tu corazón hace latir los tambores

y en la noche sagrada ... las estrellas son almas.

Ocre

A vivir que son dos dias!

(descolgados del laurel)

Nadie quiere tu secreto mas que vos...

nadie mas que vos.

Apariencia

El destino nos rompe, como si fueramos de cristal,

y nuestros pedazos nunca más vuelven a unirse.

Diariero de Urquiza

Cuando el sol da su primer suspiro
el eterno valle de los sucesos
vuelve a llegar al palpitar de
los que aún pisan los prados.
En una vida revelada
que corre urgente
que corre a dirario;
mis pies inquietos recorren calles
buscando hombres que hagan trueque
que por mi diario me den monedas
que por monedas me den sustento.
Grito al oído las buenas nuevas
que en cada luna se hacen viejas,
las junto a todas en cada aurora
barriendolas tras el ocaso,
las que me quedan las guardo errantes
como testigos de un día pasado.
Cada noche los día me hablan
y cada día me hablan las noches,
gritando al viento las buenas nuevas
sólo el ocaso cambia mis soles.
Tatuando vida, tatuando cantos,
tatuando horas, tatuando el tiempo
vendo el diario para mi pan,
como el pan para mi diario.


Autora: Rocio Amanda Astem

Mano

Mucha tropa riendo en las calles.

Con sus muecas rotas cromadas.

Y por las carreteras valladas

Escuchás caer tus lágrimas.

Nuestro amo juega al esclavo

De esta tierra que es una herida

Que se abre todos los días

A pura muerte, a todo gramo.

Violencia es mentir.

Formidables guerreros en jeeps.

Los titanes del orden viril.

¿Qué botines esperan ganar?

Si nunca un perro mira el cielo.

Si hace falta hundir la nariz

En el plato lo vamos a hacer.

Por los tipos que huelen a tigre,

Tan soberbios y despiadados.

Violencia es mentir.

Todo se olvida al despertar

Tus pies bailan un tango con mi pasado,

tus cejas son las rejas de una prisión,

tus labios son el fuego por duplicado,

tu olvido es un descuido de mi pasión.

... Oleo sobre carton entelado 40x50

Entreabierto

Aunque el aire no sepa que ocurre, el viento se lleva lo que acontece

El susto de tanta luz lo dejó ciego

... Cuando está de veras viva, la memoria no contempla la historia, sino que invita a hacerla. Más que en los museos, donde la pobre se aburre, la memoria está en el aire que respiramos. Ella, desde el aire, nos respira.
Es contradictoria, como nosotros. Nunca está quieta. Con nosotros, cambia. A medida que van pasando los años, y los años nos van cambiando, va cambiando también nuestro recuerdo de lo vivido, lo visto y lo escuchado. Y a menudo ocurre que ponemos en la memoria lo que en ella queremos encontrar, como suele hacer la policía en los allanamientos. La nostalgia, por ejemplo, que tan gustosa es, y que tan generosamente nos brinda el calorcito de su refugio, es también tramposa: ¿Cuántas veces preferimos el pasado que inventamos al presente que nos desafía y al futuro que nos da miedo?
La memoria viva no nació para ancla. Tiene, más bien, vocación de catapulta. Quiere ser puerto de partida, no de llegada. Ella no reniega de la nostalgia, pero prefiere la esperanza, su peligro, su intemperie. Creyeron los griegos que la memoria es hermana del tiempo y de la mar, y no se equivocaron ...

Ha visto tanto hermano muerto tanto amigo enloquecido ...

.... “Déjeme decirle, a riesgo de parecer ridículo, que el revolucionario verdadero está guiado por grandes sentimientos de amor” ...

El árbol de los amigos

Existen personas en nuestras vidas que nos hacen felices por la simple casualidad de haberse cruzado en nuestro camino.
Algunas recorren el camino a nuestro lado, viendo muchas lunas pasar, más otras apenas vemos entre un paso y otro.
A todas las llamamos amigos y hay muchas clases de ellos. Tal vez cada hoja de un árbol caracteriza uno de nuestros amigos. El primero que nace del brote es nuestro amigo papá y nuestra amiga mamá, que nos muestra lo que es la vida.
Después vienen los amigos hermanos, con quienes dividimos nuestro espacio para que puedan florecer como nosotros. Pasamos a conocer a toda la familia de hojas a quienes respetamos y deseamos el bien.
Mas el destino nos presenta a otros amigos, los cuales no sabíamos que irían a cruzarse en nuestro camino. A muchos de ellos los denominamos amigos del alma, de corazón. Son sinceros, son verdaderos. Saben cuando no estamos bien, saben lo que nos hace feliz. Y a veces uno de esos amigos del alma estalla en nuestro corazón y entonces es llamado un amigo enamorado. Ese da brillo a nuestros ojos, música a nuestros labios, saltos a nuestros pies.
Mas también hay de aquellos amigos por un tiempo, tal vez unas vacaciones o unos días o unas horas. Ellos acostumbran a colocar muchas sonrisas en nuestro rostro, durante el tiempo que estamos cerca.
Hablando de cerca, no podemos olvidar a amigos distantes, aquellos que están en la punta de las ramas y que cuando el viento sopla siempre aparecen entre una hoja y otra.
El tiempo pasa, el verano se vá, el otoño se aproxima y perdemos algunas de nuestras hojas, algunas nacen en otro verano y otras permanecen por muchas estaciones. Pero lo que nos deja más felices es que las que cayeron continúan cerca, alimentando nuestra raíz con alegría. Son recuerdos de momentos maravillosos de cuando se cruzaron en nuestro camino.
Te deseo, hoja de mi árbol, paz, amor, salud, suerte y prosperidad. Hoy y siempre... Simplemente porque cada persona que pasa en nuestra vida es única. Siempre deja un poco de sí y se lleva un poco de nosotros. Habrá los que se llevarán mucho, pero no habrá de los que no nos dejaran nada.
Esta es la mayor responsabilidad de nuestra vida y la prueba evidente de que Dos Almas no se encuentran por Casualidad

"Jorge Luis Borges"

... dedicado a un hermano de la vida, un verdadero amigo del corazon y del alma!

Con la mirada perdida

Veo una luz que vacila

y promete dejarnos a oscuras.

Veo un perro ladrando a la luna

con otra figura que recuerda a mí.

Veo más: veo que no me halló.

Veo más: veo que se perdió ...

... de norte a sur ...

Se fué la tormenta,

ya pasó el vendaval,

lágrimas y cenizas

el viento las llevará.

Sólo quedan las ruinas

de un sueño que se fue con vos,

los portales dorados

y la desolación.

Cuando miro el abismo

y cuando veo un poco más allá,

me pregunto quién hizo

tu sonrisa y el mar.

El polvo del camino

sacudido en un rincón,

después otro destino,

otro puerto, otro amor.

Cuando veo la mañana

y cuando el cielo es más azul

cargo a cuestas mi mochila,

otro sueño otra cruz.

Persiguiendo mi estrella,

una luz en la oscuridad,

voy a andar los caminos

y volverte a encontrar.

La prision del deseo

Es la mujer del hombre lo más bueno,

y locura decir que lo más malo,

su vida suele ser y su regalo,

su muerte suele ser y su veneno.

Cielo a los ojos, cándido y sereno,

que muchas veces al infierno igualo,

por raro al mundo su valor señalo,

por falso al hombre su rigor condeno.

Ella nos da su sangre, ella nos cría,

no ha hecho el cielo cosa más ingrata:

es un ángel, y a veces una arpía.

Quiere, aborrece, trata bien, maltrata,

y es la mujer al fin como sangría,

que a veces da salud, y a veces mata.

"Lope de Vega"

Mujer

... Es tierra, ¡Dios mío!, tierra, lo que vengo buscando.

Embozo de horizonte, latido y sepultura.

Es dolor que se acaba y amor que se consume,

torre de sangre abierta con las manos quemadas ...

(1935 Federico Garcia Lorca)

Les dejo en este caso un dibujo que hice hace ya un tiempo, su nombre es "Costanza" y entre su nombre se oculta una historia de amor y desengaño que se remonta a los años 1600.

Lo mio es solo una representacion en lapiz de un marmol realizado por un artista italiano del estilo barroco muy importante de esa epoca.

"La pintura es más fuerte que yo, siempre consigue que haga lo que ella quiere"

... La explosión del consumo en el mundo actual mete más ruido que todas las guerras y arma más alboroto que todos los carnavales. Como dice un viejo proverbio turco, quien bebe a cuenta, se emborracha el doble.La parranda aturde y nubla la mirada; esta gran borrachera universal parece no tener límites en el tiempo ni en el espacio. Pero la cultura de consumo suena mucho, como el tambor, porque está vacía; y a la hora de la verdad, cuando el estrépito cesa y se acaba la fiesta, el borracho despierta, solo, acompañado por su sombra y por los platos rotos que debe pagar ...

Aqui les dejo una pintura mia al oleo en carton de 30x90!

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

(Galeano E.)

... les dejo una pintura mia de 40x60 hecha en acrilico, espero les guste! ...

Jony Art